per Emilio Rentocchini
«L’amore è una lingua che ripassa a inumidire
il ricordo di ogni bacio giovanile»
così mi vien da dire alla domanda
rispondendo a bruciapelo, in assonanza.
Ma l’amore è molto meno intellettuale
di come si può dirlo al ristorante,
una portata sempre al punto di finire –
non patate vicino alla bistecca
ma letame nel posto del contorno.
da Domestiche abitudini
Emidio Clementi, Prima dell'incendio, Playground 2026
Mandami un messaggio prima che venga domani
E il nuovo giorno ci costringa in un fast food
Mandami un messaggio tu che sai farmi sognare
Questa notte sarò il tuo nuovo game boy
Datemi un passaggio per fuggire dai locali intelligenti
E dagli sguardi dei clienti
Con le loro auto nuove stretti a donne seminuove
Senza libri e pessimi dj
Oh dj, oh no
Oh dj, love
Mandami un messaggio mentre il falso movimento
Si riposa sogno l'isola di Wight
Pelle di serpente va sicuro tra la gente
In un bagno sta scrivendo Dio è un dj
Oh dj, oh no
Oh dj, love
Partiremo insieme se lo vuoi
Questo oro è finto
Lasceremo insieme se lo vuoi
Questo labirinto
Fuggiremo insieme se lo vuoi
Questo oro è finto
SENIOR
Ai vecchi
tutto è troppo.
Una lacrima nella fenditura
della roccia può vincere
la sete quando è così scarsa. Fine
e vigilia della fine chiedono
poco, parlano basso.
Ma noi, nel pieno dell’età,
nella fornace dei tempi, noi? Pensaci.
da Dal fondo delle campagne, Einaudi, 1968
Passi più spesso a trovarmi, dopo anni che tentennavi! C’è chi dice che non sentiamo più niente, non è vero, ti stavo aspettando. Sei cresciuta, ti sei fatta bella, m’assomigli. Quelli sono i miei capelli, i miei colori scuri, le guance, stella, non senti. Stai sotto e guardi in alto il nostro posto, mio padre, mia madre, mia sorella. Dimmi chi piangi. Chiedi ancora protezione, chiedi un segno e il segno non arriva. Mi spiace, non ho prove delle mie preghiere. Ti direi che sei come volevo che fossi, ti direi di passare più spesso, venire ogni tanto. Grazie dei fiori, bambina.
(inedito)
Come un anno fa
via quei quattro veli
colorati di fiori, di Smiths,
profumo che sopra m’esplode
secondo che dentro implode
come un anno fa
come un muro che cade
via quello straccio di dosso
l’estate è una truffa
e non ritornerà.
