La poesia non è solo una questione di nervi,
ma in parte sì: col fumo sempre che t'impasta
nuova vita e nuovi versi sbocciano:
sì, come un fiore,
ma l'inchiostro appassisce sul bianco.
Dove starei senza biro
senza un foglio vergine di carta
che brama d’essere tastato, inseminato.
***
Voi, scribi, pagati per montare
slogan pubblicitari, cercate
il bello dei colori, la velocità della scena,
l'appetibilità delle forme della carne.
Siamo simili?
Spero di no.
